Per una sin­go­la­re coin­ci­den­za, nei gior­ni in cui gli ita­lia­ni sono chia­ma­ti a espri­me­re il loro voto, mol­ti cit­ta­di­ni e cit­ta­di­ne ira­nia­ni scen­do­no in piaz­za, sfi­dan­do uno dei regi­mi più san­gui­na­ri di que­sto seco­lo. Una ragaz­za, dopo esse­re sta­ta arre­sta­ta per­ché non indos­sa­va il velo, è sta­ta ucci­sa dal­la poli­zia reli­gio­sa e, come una mic­cia, la gio­va­ne vita reci­sa ha riac­ce­so la pol­ve­rie­ra di un popo­lo che, da più di quarant’anni, si tro­va stret­to tra il maglio del­la Repub­bli­ca Isla­mi­ca e il muro del­le san­zio­ni occidentali.

Ho avu­to la for­tu­na di visi­ta­re l’Iran quest’estate insie­me a un grup­po di gio­va­ni stu­den­ti uni­ver­si­ta­ri. Sia­mo sta­ti cul­la­ti e vizia­ti da un’ospitalità esem­pla­re, da un popo­lo che, al nostro pas­sag­gio, si apri­va come un fio­re eso­ti­co per mostra­re tut­ta la sua bel­lez­za. Una bel­lez­za matu­ra­ta nei seco­li, che ha rega­la­to al mon­do alcu­ne del­le più gran­di inven­zio­ni del­la sto­ria: una del­le pri­me scrit­tu­re alfa­be­ti­che al tem­po degli Ela­mi­ti; il pri­mo mono­tei­smo tol­le­ran­te con lo Zoroa­stri­smo; sot­to gli Ache­me­ni­di, il sogno di un impe­ro di pace uni­ver­sa­le, capa­ce di ono­ra­re le dif­fe­ren­ze dei suoi mol­ti popoli.
Abbia­mo man­gia­to e bevu­to, riso e can­ta­to insie­me a deci­ne di gio­va­ni ira­nia­ni; sia­mo entra­ti nel­le loro case, abbia­mo con­di­vi­so il tè nei loro par­chi. Abbia­mo scam­bia­to con­tat­ti Insta­gram per il solo fat­to di esse­re stra­nie­ri e deci­ne di vol­te cia­scu­no di noi si è sen­ti­to ripe­te­re «Wel­co­me to my coun­try!», un ritor­nel­lo che, per tut­to il viag­gio, ci ha fat­to sen­ti­re ospi­ti, più che turi­sti. Il calo­re degli ira­nia­ni, come un gran­de man­tel­lo che ripa­ra dal fred­do, ha per­mes­so che non sen­tis­si­mo mai, nep­pu­re per un momen­to, il pugno di fer­ro del regi­me: indos­sa­re il velo, per le gio­va­ni don­ne che era­no con noi, è sta­to come la rego­la di un gio­co di ruo­lo, a cui sot­to­sta­re un po’ per scher­zo, sce­glien­do il fou­lard più colorato.

In un cal­do pome­rig­gio di ago­sto, sot­to le arca­te del pon­te Kha­ju, in un’improvvisata sfi­da di can­to con un grup­po di fami­glie loca­li, noi ita­lia­ni abbia­mo into­na­to Bel­la ciao: non pen­sa­va­mo più di tan­to al suo signi­fi­ca­to poli­ti­co, era sem­pli­ce­men­te un can­to tra­di­zio­na­le di cui tut­ti cono­sce­va­mo il testo. Qual­che gior­no fa, tra le poche infor­ma­zio­ni che i nostri media stan­no dedi­can­do a ciò che acca­de in Iran, mi si è gela­to il san­gue guar­dan­do un video di una ragaz­za che, per dar voce alla pro­te­sta, into­na­va ver­si in far­si sul­la melo­dia del nostro can­to partigiano.

Si può dis­ser­ta­re a lun­go sul­la cri­si del­le demo­cra­zie occi­den­ta­li, sul­la per­di­ta di cre­di­bi­li­tà dei poli­ti­ci e dei par­ti­ti, sull’ormai cro­ni­co asten­sio­ni­smo dei cit­ta­di­ni euro­pei. Non c’è dub­bio che, nel gran­de mon­do degli uomi­ni, il nostro model­lo di liber­tà non deb­ba e non pos­sa esse­re l’unico e che non ci sia­no ragio­ni per espor­tar­lo, soprat­tut­to con le armi. L’Europa non è l’Eldorado:siamo pie­ni di con­trad­di­zio­ni e di ingiu­sti­zie, di dispa­ri­tà eco­no­mi­che e di fra­gi­li­tà. Ma sia­mo anche sta­ti la patria di Kant e di Rous­seau, di Sil­vio Pel­li­co e di Altie­ro Spi­nel­li; il fat­to che qual­cu­no, cer­can­do liber­tà, into­ni i nostri can­ti, non va pre­so alla leg­ge­ra e non va con­fu­so con i mirag­gi di benes­se­re di un Occi­den­te opu­len­to e distrat­to. Per me, il risuo­na­re di que­sto can­to, è l’invito a non ras­se­gnar­mi trop­po pre­sto alla cri­si del­le demo­cra­zie e a non abban­do­nar­mi alla disil­lu­sio­ne nei con­fron­ti del sogno euro­peo.

Quan­do io pen­so all’Iran, sogno Ciro il Gran­de, quel cilin­dro da lui redat­to nel VI seco­lo a.C., che è da mol­ti con­si­de­ra­to la più anti­ca car­ta dei dirit­ti uma­ni e una cui copia è con­ser­va­ta nel palaz­zo dell’ONU a New York. E sono feli­ce di sape­re che un ami­co ira­nia­no, pen­san­do all’Europa, sogna i nostri idea­li di liber­tà, ugua­glian­za e fra­ter­ni­tà o la demo­cra­zia ateniese.
Allo stes­so modo, mi pia­ce cre­de­re che ragaz­zi che scen­do­no in piaz­za oggi a Tehe­ran o a Isfa­han, rischian­do il car­ce­re e la vita, stia­no por­tan­do il testi­mo­ne di quel desi­de­rio di plu­ra­li­smo e tol­le­ran­za che è sgor­ga­to dal cuo­re dell’antica Per­sia e la cui vena pre­zio­sa non è anco­ra esau­ri­ta; mi pia­ce cre­de­re che i nostri diciot­ten­ni che han­no vota­to per la pri­ma vol­ta in que­sti gior­ni abbia­no rea­liz­za­to ciò che i nostri padri costi­tuen­ti han­no inco­min­cia­to a sogna­re, men­tre anco­ra un regi­me vio­len­to strin­ge­va nel­la sua mor­sa buo­na par­te del nostro Paese.

Wal­ter Ben­ja­min ci ha spie­ga­to che fare sto­ria non signi­fi­ca met­te­re in luce ciò che è acca­du­to nel pas­sa­to, ma ciò che, del­le pro­mes­se del pas­sa­to, anco­ra non è acca­du­to: fare memo­ria signi­fi­ca libe­ra­re, dal­la sto­ria, una poten­za che, sen­za di noi, rima­ne sem­pli­ce­men­te dor­mien­te. Que­sto noi cer­chia­mo di inse­gna­re ai ragaz­zi del­la Pic­cio­let­ta Bar­ca, che saran­no pre­sto elet­to­ri e che dovran­no affron­ta­re con corag­gio sfi­de più gran­di di loro. Se lo vor­ran­no, potran­no attin­ge­re a un teso­ro di pen­sie­ri, visio­ni e sogni; avran­no la for­tu­na di poter­lo cer­ca­re tra le tavo­let­te babi­lo­ne­si, i papi­ri egi­zia­ni, i mar­mi gre­ci, le car­te di Sil­vio Pel­li­co e gli spar­ti­ti di Ver­di. Ma toc­che­rà a loro deci­de­re cosa, di que­sto teso­ro, potrà realizzarsi.