Sono pas­sa­te poche set­ti­ma­ne dal­le iscri­zio­ni annua­li alla Pic­cio­let­ta Bar­ca e il risul­ta­to è che la sezio­ne “scuo­la ele­men­ta­re” si com­po­ne di dodi­ci nuo­vi bam­bi­ni. Quan­ti stra­nie­ri? TUTTI!
Non è for­se que­sto un evi­den­te segna­le che il nostro futu­ro deve vol­ge­re al più pre­sto all’interculturalità? Eppu­re, anco­ra oggi, i nostri bam­bi­ni, una vol­ta giun­ti in Ita­lia, si tro­va­no ad affron­ta­re dif­fi­col­tà con­ti­nue; anche l’iscrizione al nostro Cen­tro richie­de loro di indos­sa­re il cap­pel­lo di “adul­to”, ascol­ta­re la nostra pro­po­sta cul­tu­ra­le e tra­dur­re ai pro­pri geni­to­ri, che non par­la­no bene l’italiano, con­cet­ti e discor­si che nean­che loro rie­sco­no anco­ra bene a cogliere.

Mio pic­co­lo ami­co, ti ammi­ro tan­to per lo sfor­zo che fai a vive­re in un mon­do che non è pron­to ad acco­glier­ti come dovreb­be, e per que­sto oggi voglio rac­con­tar­ti la sto­ria di un bam­bi­no ita­lia­no, nato più di un seco­lo fa, che ha fat­to del suo esse­re emi­gran­te un pun­to di for­za per diven­ta­re migliore.

Gli anni del­la pan­de­mia han­no dato un rit­mo diver­so alle mie vacan­ze esti­ve e infat­ti, per il ter­zo anno di fila, nel mese di luglio, cari­co l’auto e, in com­pa­gnia del mio ami­co Pao­lo, attra­ver­so tut­ta l’Italia fino a rag­giun­ge­re la mia ama­ta ter­ra, la Sici­lia. C’è un pic­co­lo rega­lo che ci con­ce­dia­mo tut­ti gli anni: una sosta di appe­na una not­te in un pae­si­no più o e meno a metà cam­mi­no, che non sia trop­po distan­te dall’uscita dell’autostrada e che ci rin­fran­chi dal­la fati­ca di tan­te ore di viag­gio. È in quel­la velo­ce tap­pa nel cen­tro Ita­lia che que­sta esta­te ci sia­mo con­ces­si la visi­ta fuga­ce di Padu­la e del­la sua mera­vi­glio­sa Cer­to­sa di San Loren­zo. Padu­la è già aria di casa per noi, ci ricor­da i pae­si­ni arroc­ca­ti del­la Sici­lia, con quei car­rug­gi stret­ti che per­met­to­no ai vici­ni di casa di poter chiac­chie­ra­re como­da­men­te sedu­ti su una sedio­li­na impa­glia­ta, ognu­no davan­ti al pro­prio por­to­ne. Di cor­sa ci diri­gia­mo ver­so il luo­go in cui ci aspet­ta la nostra gui­da e, arri­va­ti alla bigliet­te­ria, acqui­stia­mo gli ingres­si per la Cer­to­sa. La bigliet­ta­ia ci infor­ma che, aggiun­gen­do due soli euro al biglietto,potremo visi­ta­re la casa-museo di Joe Petro­si­no e noi, chie­den­do­ci con un po’ di imba­raz­zo chi sia que­sto per­so­nag­gio dal nome eso­ti­co, accet­tia­mo la pro­po­sta, bisbi­glian­do tra noi che non subi­re­mo una gran­de per­di­ta di dena­ro qua­lo­ra non aves­si­mo poi voglia di andare.

Caro bam­bi­no, sap­pi che quel­le due mone­ti­ne, spe­se per caso,hanno rega­la­to un sen­so spe­cia­le alla nostra gita a Padula.

Dopo aver segui­to con atten­zio­ne tut­ti i rac­con­ti del­la gui­da sul­la Cer­to­sa di San Loren­zo, un po’ stan­chi ma con anco­ra desi­de­ro­si di ascol­ta­re (pro­prio come te e tut­ti i pas­seg­ge­ri del­la Pic­cio­let­ta bar­ca), andia­mo alla ricer­ca del­la casa del famo­so poli­ziot­to padu­le­se, diven­ta­to un eroe per aver com­bat­tu­to, in ter­ri­to­rio ame­ri­ca­no, la mafia ita­lo — ame­ri­ca­na. Pao­lo, cono­scen­do le mie doti gin­ni­che e le mie cavi­glie poco sta­bi­li, con­ti­nua a ripe­ter­mi di fare atten­zio­ne al pavi­men­to sco­sce­so e in sali­ta che ci sta por­tan­do a casa del­lo zio d’America e io, con il mio viso color por­po­ra, acce­so dal­lo sfor­zo e dal­la fati­ca di ben otto ore di gui­da alle spal­le, non guar­do nean­che la fine del­la stra­da e, a testa bas­sa, pas­so dopo pas­so, pre­go che que­sto sup­pli­zio fini­sca presto.
Giun­ti all’ingresso del­la casa, la mia fati­ca vie­ne ricom­pen­sa­ta dall’accoglienza di un arzil­lo signo­re ormai in pen­sio­ne che ci pone la pri­ma doman­da signi­fi­ca­ti­va: «quan­to tem­po ave­te per la visi­ta? Qui mi dico­no che alle 19:00 dob­bia­mo chiu­de­re, ma se voi ave­te tem­po, vi rac­con­to tut­to quel­lo che c’è da sape­re sul­lo zio Joe. I turi­sti devo­no sem­pre esse­re ben accol­ti e accom­pa­gna­ti, sono loro che tra­man­de­ran­no la sto­ria che vi racconterò! ».

Poco dopo, sco­pria­mo che il signor Nino, nostra gui­da entu­sia­sta, è un diret­to discen­den­te di Joe Petro­si­no, pre­ci­sa­men­te nipo­te del fra­tel­lo Miche­le. Zio Joe – così Nino ini­zia a rac­con­ta­re – è l’orgoglio del­la nostra fami­glia. Pri­ma di me, la mia mam­ma Gil­da e, pri­ma anco­ra, non­no Miche­le han­no rac­con­ta­to instan­ca­bil­men­te le avven­tu­re incre­di­bi­li del nostro ama­to Joe. Come dice­va mio non­no: “il sacri­fi­cio di mio fra­tel­lo non dovrà risul­ta­re vano, ben­sì dovrà esse­re di esem­pio alle nuo­ve generazioni”.
L’entusiasmo con cui il non­no Miche­le ha tra­man­da­to al signor Nino le sto­rie eroi­che del fra­tel­lo tra­spa­re per­fet­ta­men­te dai suoi occhi pie­ni di orgo­glio e spes­so luci­di di com­mo­zio­ne. «Signo­ra – mi dice – è sta­ta quel­la la mia televisione!»

Come tan­ti dei nostri bam­bi­ni del­la Pic­cio­let­ta, Joe Petro­si­no, anco­ra gio­va­nis­si­mo, emi­gra con la fami­glia in un Pae­se stra­nie­ro. Giun­to a New York, ini­zia lavo­ra­re per non pesa­re sul bilan­cio dome­sti­co ma fre­quen­ta con­tem­po­ra­nea­men­te cor­si sera­li di lin­gua ingle­se, riu­scen­do anche a otte­ne­re la cit­ta­di­nan­za ame­ri­ca­na. Non si per­de d’animo nono­stan­te ven­ga sem­pre eti­chet­ta­to come uno stra­nie­ro e, con gran­de tena­cia e volon­tà, rie­sce a far­si ben vole­re. Il suo pri­mo incon­tro con il cor­po di poli­zia di New York avvie­ne gra­zie all’intuizione di diven­ta­re “infor­ma­to­re del­la Poli­zia”, a tito­lo total­men­te gra­tui­to e disin­te­res­sa­to, facen­do­si for­za pro­prio del­la sua cono­scen­za dell’italiano; più vol­te era riu­sci­to a cap­ta­re discor­si di cri­mi­na­li ita­lia­ni, che sole­va­no riu­nir­si nei bar e nel­le oste­rie del­la famo­sa Lit­tle Ita­ly, igna­ri di esse­re ascol­ta­ti da un umi­le emi­gra­to ita­lia­no, spes­so scam­bia­to per irlan­de­se, con l’innato sen­so di lega­li­tà e il corag­gio di un eroe. Fu gra­zie a que­sta suo fiu­to da detec­ti­ve che Joe riu­scì a sven­ta­re da solo un atten­ta­to al Capo del­la Poli­zia, impre­sa che gli otten­ne il tito­lo di poli­ziot­to con il nume­ro distin­ti­vo 285. In poco tem­po assi­cu­rò alla Giu­sti­zia cen­ti­na­ia di mal­vi­ven­ti. Soste­ne­va inol­tre che la mafia ita­lo-ame­ri­ca­na doves­se esse­re com­bat­tu­ta dagli stes­si ita­lia­ni e, per que­sto, costi­tuì il pri­mo pool anti­ma­fia l’Ita­lian Legion, i cui com­po­nen­ti del­la squa­dra dove­va­no tut­ti cono­sce­re l’italiano.

Le gesta del­lo zio ci ven­go­no rac­con­ta­te da Nino con gran­de fer­vo­re e, men­tre attra­ver­sia­mo le varie stan­ze del­la casa, sogno già una visi­ta a Padu­la con te, mio pic­co­lo ami­co del­la Pic­cio­let­ta. Sono cer­ta che usci­re­sti da que­sta visi­ta più con­sa­pe­vo­le del tuo poten­zia­le e con­for­ta­to dall’idea che la vita si può dire­zio­na­re, basta ave­re il corag­gio di non smet­te­re mai di imparare.

Sva­ria­ti par­ti­co­la­ri del­la casa mi col­pi­sco­no, ma riman­go affa­sci­na­ta dal­la pre­sen­za di un vio­li­no con cui Joe, aman­te del­la musi­ca, si dilet­ta­va da ragaz­zi­no assie­me alla sorel­la. Non è lo stru­men­to in sé a emo­zio­nar­mi, quan­to il pen­sie­ro che un gio­va­ne emi­gran­te, giun­to in un luo­go a lui sco­no­sciu­to e di cui non com­pren­de nean­che la lin­gua, abbia avu­to un tale amo­re per la musi­ca da riu­sci­re a impe­gnar­si anche nel­lo stu­dio di uno strumento.
Il pen­sie­ro a te, mio pic­co­lo ami­co, è imme­dia­to: sii come lo zio Joe, nes­sun osta­co­lo lin­gui­sti­co, eco­no­mi­co o cul­tu­ra­le potrà mai spe­gne­re la pas­sio­ne di un bam­bi­no che ha voglia di imparare.

Pro­prio di fron­te a que­sti stru­men­ti, Nino ci rac­con­ta un’altra del­le mil­le impre­se eroi­che del­lo zio: lo sven­ta­to attac­co al famo­so teno­re Caru­so. Joe si tro­va­va al Metro­po­li­tan di New York, in veste di sem­pli­ce appas­sio­na­to di musi­ca ita­lia­na, per ascol­ta­re il con­cer­to dell’amato con­na­zio­na­le quan­do, alla fine del con­cer­to, avvi­ci­nan­do­si all’auto del can­tan­te, fu inso­spet­ti­to dal cofa­no leg­ger­men­te sol­le­va­to. Sen­za per­de­re tem­po, estras­se a for­za l’autista dall’auto impe­den­do­ne così la mes­sa in moto; da lì a bre­ve, infat­ti, sareb­be scop­pia­ta una bom­ba ad oro­lo­ge­ria il cui obiet­ti­vo era pro­prio il gran­de Caruso.
For­se i rac­con­ti di Nino sono un po’ roman­za­ti, come quel­li dei can­to­ri anti­chi che nar­ra­va­no nei palaz­zi le gesta di guer­rie­ri, ma cer­to, ai miei occhi, Joe Petro­si­no è diven­ta­to dav­ve­ro uno supe­re­roe, un incro­cio tra Sher­lock Hol­mes, Super­man e l’incredibile Hulk. E ti assi­cu­ro, mio pic­co­lo ami­co, che la mia più gran­de sor­pre­sa è sta­ta con­sta­ta­re che que­sto acco­sta­men­to del poli­ziot­to ai super eroi non è sta­ta solo una mia intui­zio­ne: su Joe Petro­si­no infat­ti sono sta­ti scrit­ti cen­ti­na­ia di libri e di fumet­ti, di cui ho potu­to ammi­ra­re alcu­ne edizioni.
Pur­trop­po, il poli­ziot­to Joe Petro­si­no fu ucci­so pro­prio in Ita­lia, in una mis­sio­ne top secret a Paler­mo, per mano di mafio­si che lo atten­de­va­no da tem­po. Ed è nell’ultima stan­za che il signor Nino ci mostra le foto del pre­sun­to omi­ci­da, di tut­ti gli indi­zia­ti e dei fune­ra­li del suo ama­to zio.
Le gesta eroi­che di Joe Petro­si­no con­ti­nua­no a esse­re rac­con­ta­te dal signor Nino in tut­to il mon­do. È sua fer­ma con­vin­zio­ne che rac­con­tar­le ai ragaz­zi apra loro gli oriz­zon­ti ver­so una vita nel segno del­la giu­sti­zia e del­la legalità.

Caro ami­co che ne dire­sti se invi­tas­si­mo il signor Nino a cono­sce­re il nostro gran­de Cen­tro in una del­le sue pros­si­me visi­te alle scuo­le mila­ne­si?  Sarem­mo anche noi par­te­ci­pi del suo gran­de amo­re per chi si è fat­to ono­re lascian­do a malin­cuo­re il pro­prio Pae­se e aman­do­ne uno nuo­vo tan­to pro­fon­da­men­te da riu­sci­re a ren­der­lo miglio­re. Sii come lo zio Joe!