Il nome tur­co del­la Basi­li­ca Cister­na di Istan­bul è Yere­ba­tan Sarayi, che signi­fi­ca ‘palaz­zo som­mer­so’, ma il suo pro­di­gio­so fasci­no, a mio avvi­so, è piut­to­sto quel­lo di una fore­sta magi­ca. Del­la Basi­li­ca Cister­na ser­ba­vo, a qua­si trent’anni di distan­za dal­la pri­ma visi­ta, un ricor­do bel­lis­si­mo, deli­ca­to, misti­co direi: una pas­seg­gia­ta sot­ter­ra­nea, len­ta e dol­ce in un fit­to bosco incan­ta­to di colon­ne di mar­mo bel­le come betul­le, una diver­sa dall’altra, ognu­na con la sua sto­ria da rac­con­ta­re. E sono tan­te le sto­rie da ascol­ta­re, per­ché tre­cen­to tren­ta­sei sono le colon­ne, alte nove metri, dispo­ste in dodi­ci file, dodi­ci fila­ri ordi­na­tis­si­mi, di ven­tot­to colon­ne cia­scu­no, a una distan­za di poco meno di cin­que metri l’una dall’altra. E sono tan­te le sto­rie, per­ché le colon­ne sono di spo­glio, pro­ven­go­no cioè da altri monu­men­ti clas­si­ci, in vir­tù di quel rici­clo non sem­pre orto­dos­so, che ha carat­te­riz­za­to tan­ti seco­li di archi­tet­tu­ra.  Biso­gna cam­mi­na­re pia­no pia­no, a naso in su per ammi­ra­re le pic­co­le vol­te di mat­to­ni a spi­na di pesce e i rica­mi pre­zio­si dei capi­tel­li, e poi a naso in giù per osser­va­re le pode­ro­se basi del­le colon­ne e il lago tra­spa­ren­te e fata­to in cui nuo­ta­no le car­pe, e poi, su e giù, abbrac­cia­re con lo sguar­do ogni fusto e i pode­ro­si muri peri­me­tra­li mura­ti con mal­ta impermeabile…

Le colon­ne più famo­se sono cer­to quel­le che pog­gia­no su due colos­sa­li teste di Medu­sa, entram­be capo­vol­te, for­se a evi­ta­re gene­ro­sa­men­te all’ignaro turi­sta di veni­re pie­tri­fi­ca­to incro­cian­do il loro sguar­do; ma bel­lis­si­ma è pure la colon­na del pian­to, sul­la qua­le gran­di lacri­me scol­pi­te dise­gna­no una strug­gen­te dispe­ra­zio­ne; e, deli­zio­sa, la colon­na del tea­tro il cui capi­tel­lo, inve­ce, ride con una pic­co­la masche­ra comica.

La costru­zio­ne ori­gi­na­ria risa­len­te al gran­de Costan­ti­no, diven­ne, con Giu­sti­nia­no, la riser­va d’acqua del palaz­zo impe­ria­le e dei lus­suo­si edi­fi­ci del cen­tro di Costan­ti­no­po­li, ali­men­ta­ta dal gran­dio­so acque­dot­to di Valen­te che, a sua vol­ta, si riem­pi­va del­le acque del­le col­li­ne nel­le imme­dia­te vici­nan­ze del­la capi­ta­le. Un po’ uti­liz­za­ta, un po’ no, dopo quel fati­di­co mag­gio del 1453, quan­do Costan­ti­no­po­li cad­de nel­le mani di Mao­met­to II, la cister­na ser­vì a lun­go per irri­ga­re i gran­dio­si giar­di­ni del Top­ka­pı, son­tuo­sa resi­den­za dei sul­ta­ni. Nel XVI seco­lo fu risco­per­ta e diven­ne meta turi­sti­ca dei viag­gia­to­ri che ne leg­ge­va­no stra­bi­lian­ti reso­con­ti di viag­gio. Fu cura­ta e restau­ra­ta più vol­te, con­so­li­da­ta, puli­ta, boni­fi­ca­ta, aper­ta defi­ni­ti­va­men­te al gran­de pub­bli­co nel 1987, richiu­sa nel 2018, ria­per­ta pro­prio quest’anno. Fino a qui la descri­zio­ne e la sto­ria, non poca cosa…

Ma più impo­nen­te e miste­rio­sa anco­ra è la sedu­zio­ne che avvol­ge chi pene­tra in que­sto ven­tre gigan­te­sco: una len­ta pas­seg­gia­ta misti­ca, a pelo dell’acqua, dice­vo, che coin­vol­ge tut­ti i sen­si: la vista, cer­ta­men­te, che, abi­tuan­do­si len­ta­men­te a una luce cal­da e mor­bi­da, con i movi­men­ti alter­ni di una cine­pre­sa, si apre su un insie­me di sor­pren­den­te fasci­no, per poi chiu­der­si sul deli­ca­to par­ti­co­la­re di una base o di un capi­tel­lo, per poi per­der­si di nuo­vo nell’infinito; l’udito, per­ché nell’acqua depo­si­ta­ta sul fon­do nuo­ta­no pesci di cui si sen­te un guiz­zo improv­vi­so, alter­na­to al chioc­chio­lio di pic­co­le goc­ce che sgor­ga­no e scor­ro­no dal­la vol­ta alla base; l’odorato cer­ta­men­te, per quel­lo straor­di­na­rio pro­fu­mo che ema­na dal­le strut­tu­re ipo­gee, le crip­te noto­ria­men­te, e che io amo mol­to: un misto di umi­do, di arca­no, di sacro, non saprei dire, che riem­pie in modo ine­brian­te i pol­mo­ni. E infi­ne il tat­to, per­ché si pos­so­no pog­gia­re i pal­mi del­le mani sul­la fred­da pie­tra del­le colon­ne, seguir­ne le sca­na­la­tu­re, sfio­ra­re i rica­mi di pie­tra, traen­do un bene­fi­co refri­ge­rio, che per­du­ra una vol­ta rie­mer­si nel­la calu­ra esti­va del­la città.

Un teso­ro immen­so, se fos­si riu­sci­ta a dar­ne anche la mini­ma idea…! Un’opera com­mo­ven­te, dove la sto­ria si com­bi­na con l’arte, il mito, l’ingegneria, la natu­ra: una mera­vi­glia in cui per­der­si e sogna­re e gode­re del­la gran­dez­za del gene­re uma­no e sen­tir­si orgo­glio­si di far­ne parte.

Tan­to, tan­tis­si­mo, o no? No, per­ché non basta mai…

E così, con l’ultimo pre­sti­gio­so restau­ro, la Basi­li­ca Cister­na è sta­ta “arric­chi­ta” e “impre­zio­si­ta” da stu­pe­fa­cen­ti gio­chi di luce, gra­zie a un rivo­lu­zio­na­rio pro­get­to di illu­mi­na­zio­ne all’avanguardia asso­lu­ta. Wow! Duran­te il per­cor­so, a inter­val­li inat­te­si, la luce si tra­sfor­ma, dipin­gen­do l’ambiente del­le atmo­sfe­re carat­te­ri­sti­che del­la Tur­chia, tra­sco­lo­ran­do dall’acquamarina all’ambra, e le colon­ne si vesto­no di azzur­ro e poi di rosa e poi di aran­cio­ne e di ros­so. Ma non basta, ed ecco la musi­ca, banal­men­te orien­ta­leg­gian­te, l’immancabile musi­ca che deve sem­pre e ovun­que inghiot­ti­re il silen­zio, l’antico retro­gra­do silen­zio. Ma non basta, non basta anco­ra: improv­vi­sa­men­te cala il buio asso­lu­to, accol­to da un urlet­to cora­le e stu­pi­to, tut­ti fer­mi: uno dei pode­ro­si muri anti­chi si tra­sfor­ma in maxi scher­mo ed ecco un video, l’immancabile video che deve sem­pre e ovun­que col­ma­re gli occhi di imma­gi­ni. Que­ste, da lon­ta­no, sem­bra­no banal­men­te new age: il volo di un uccel­lo, lo scor­re­re di un tor­ren­te, l’infrangersi del­le onde sul­la spiag­gia. E anche a non voler­si uni­re agli spet­ta­to­ri ine­be­ti­ti, il sin­go­lo non può più pro­se­gui­re il cam­mi­no per­ché rischia di inciam­pa­re, non può più ammi­ra­re una scul­tu­ra per­ché non vede nul­la, non può più sogna­re e riflet­te­re per­ché c’è chias­so, non può iso­lar­si per­ché deve sta­re al rit­mo impo­sto dall’avanguardistico siste­ma di illu­mi­na­zio­ne. Non gli resta che atten­de­re che la mera­vi­glia tec­no­lo­gi­ca fac­cia il suo cor­so e la mera­vi­glia, quel­la vera, tor­ni a regnare.

Non basta mai: deve sem­pre suc­ce­de­re qual­co­sa, deve sem­pre inter­ve­ni­re la sor­pre­sa, che modi­fi­chi e ampli­fi­chi la real­tà, lo scoop che geli la schie­na con quel bri­vi­do tan­to fol­go­ran­te quan­to effimero.

Ora, non che mi impor­ti dei visi­ta­to­ri del­la Basi­li­ca Cister­na di Istan­bul, evi­den­te­men­te; e, tut­to som­ma­to, poco mi impor­ta anche degli adul­ti che han­no già per­cor­so un buon trat­to di stra­da; ma quan­to mi impor­ta dei nostri ragaz­zi che la tec­no­lo­gia sta abi­tuan­do alla subi­ta­nea irru­zio­ne dell’artificio, che aumen­ti la loro real­tà, poten­zi la loro espe­rien­za sen­so­ria­le, crei pro­di­gio­si effet­ti spe­cia­li nel loro quo­ti­dia­no. Meno di così, la noia.
Ma, ragaz­zo mio, la vita non è così! Nel­la vita, gra­zie al cie­lo, non inter­vie­ne di con­ti­nuo lo straor­di­na­rio e lo psi­che­de­li­co, non suc­ce­de qua­si mai, a dire il vero: e que­sto, non per­ché la vita sia pove­ra e noio­sa, ma per­ché, al con­tra­rio, la vita è già bel­la così com’è, è già straor­di­na­ria­men­te ric­ca in sé — come magni­fi­ca in sé è la Basi­li­ca Cister­na -, è già pre­zio­sa e sovrab­bon­dan­te di doni enor­mi, gran­di, pic­co­li, minu­sco­li da sco­pri­re e cura­re. Nel mon­do e nel­la vita quo­ti­dia­na c’è già tut­to, e, pro­di­gio anco­ra più stu­pe­fa­cen­te, c’è già tut­to in te: quan­do solo impa­re­rai ad ascol­tar­ti e ad ascol­ta­re, a osser­var­ti e a osser­va­re, saprai fon­de­re il dono che sei tu con i doni sem­pre nuo­vi che la vita ti offre ogni gior­no e, com­mos­so, sco­pri­rai che la tavo­loz­za del­la tua vita, l’orchestra del­la tua gior­na­ta non han­no biso­gno di un colo­re arti­fi­cia­le né di un accor­do vir­tua­le; non han­no biso­gno né di un colo­re, né di un accor­do in più…