L’ar­ri­vo del­la pri­ma­ve­ra, di quel grup­po di mesi in cui più facil­men­te ci si spo­sta e si viag­gia, mi ha richia­ma­to alla men­te l’ul­ti­ma tap­pa del mio viag­gio in Cala­bria, duran­te la scor­sa esta­te: Cosen­za, l’ultima gem­ma di un’antologia di luo­ghi super­bi per la loro bel­lez­za auste­ra, la gran­dio­si­tà un po’ invec­chia­ta, la memo­ria nasco­sta e discre­ta, i pro­fu­mi ine­brian­ti, i colo­ri poten­ti. Per­ché la ter­ra cala­bra met­te a dispo­si­zio­ne tut­to quel­lo che il cuo­re uma­no, gli occhi, la men­te, il gusto pos­sa­no desi­de­ra­re per vive­re bene, come tut­to il Sud, come tut­to il nostro Bel Paese.

Cosen­za si divi­de in due par­ti. For­se, più che divi­der­si, si spac­ca, si lace­ra in due par­ti sepa­ra­te dai fiu­mi Cra­ti e Basen­to. La cit­tà moder­na si allun­ga in pia­nu­ra ed è attra­ver­sa­ta da Cor­so Maz­zi­ni che non è la onni­pre­sen­te “prin­ci­pa­le arte­ria com­mer­cia­le” del­le gui­de turi­sti­che, ben­sì un museo all’aperto (Mab, Museo all’aperto Car­lo Bilot­ti), lasci­to di un non meglio iden­ti­fi­ca­to impren­di­to­re e col­le­zio­ni­sta cosen­ti­no, arric­chi­to nel tem­po da altre dona­zio­ni. Lo si per­cor­re zig­za­gan­do fra scul­tu­re di Gior­gio De Chi­ri­co, Sal­va­dor Dalì, Gia­co­mo Man­zù, Sacha Sosno, Modi­glia­ni… bel­lis­si­mo! A una estre­mi­tà, in Piaz­za Bilot­ti, le sta­tue dei Filo­so­fi guer­rie­ri di Giu­sep­pe Gal­lo, dispu­ta­no gar­ba­ta­men­te; all’al­tra, l’antico mona­ste­ro di San Dome­ni­co ospi­ta il BoCs Art Museum con ope­re rea­liz­za­te da arti­sti ita­lia­ni e stra­nie­ri che abi­ta­no le Resi­den­ze Arti­sti­che BoCs, ven­ti­set­te pic­co­le resi­den­ze-stu­dio in legno di tipo nor­deu­ro­peo: un quar­tie­re del­la crea­ti­vi­tà dove si pro­du­co­no ope­re che diven­ta­no patri­mo­nio del­la cit­tà. Sen­za con­ta­re che, ad acco­glie­re chi arri­va in cit­tà, è il pon­te San Fran­ce­sco di Pao­la di San­tia­go Cala­tra­va, un’arpa bian­chis­si­ma, leg­ge­ra, sospe­sa sul­le mise­rel­le acque del Cra­ti… bellissimo!Sembra per­si­no che ora il cal­do non mor­da, Cosen­za come New York, si direbbe!

Poi si pas­sa il Busen­to sul pon­te Mario Mar­ti­re e ci si inol­tra nel­la Cit­tà vec­chia sul col­le. Da piaz­za dei Val­de­si ha ini­zio Cor­so Tele­sio, un tem­po via dei Mer­can­ti, lie­ve­men­te in sali­ta, stret­to, il pavi­men­to di pie­tra nera ai lati e san­pie­tri­ni in cen­tro. Appe­si ai lati, sofi­sti­ca­ti lam­pio­ni in fer­ro bat­tu­to che io amo mol­tis­si­mo e, a destra e sini­stra bot­te­ghe chiu­se non da sara­ci­ne­sche ma da por­to­ni lavo­ra­ti in legno con seve­ri chia­vi­stel­li. Piaz­za del­le Uova, via degli Ore­fi­ci, Piaz­za degli Spe­zia­li, La Casa del­le cul­tu­re, un’antica liu­te­ria, un vec­chio cal­zo­la­io, una far­ma­cia pie­na di fasci­no. La per­cor­ro esta­sia­ta: un palaz­zo più bel­lo dell’altro, un trion­fo di colon­ni­ne, rin­ghie­re in fer­ro bat­tu­to, bal­con­ci­ni, affre­schi… una pol­tro­na sfon­da­ta? Ma che c’entra? E poco più in là, su una gra­di­na­ta, un enor­me tele­vi­so­re rove­scia­to e in piaz­za Duo­mo, magni­fi­ca cat­te­dra­le del XII seco­lo, ricon­sa­cra­ta nel 1222 alla pre­sen­za di Fede­ri­co II di Sve­via, un mate­ras­so con una car­roz­zi­na sfon­da­ta e uno sten­di­no rot­to, into­na­ci per ter­ra, fac­cia­te sgre­to­la­te, tut­to chiu­so, tut­to abban­do­na­to. Man mano che cam­mi­no, len­ta­men­te mi man­ca il fia­to: in cer­ti pun­ti non si respi­ra per l’acre odo­re di spaz­za­tu­ra e il cal­do ora sof­fo­ca il cuo­re. Ma for­se non è solo il cal­do, for­se è il dolo­re, la rab­bia, l’incredulità, la delu­sio­ne. Ma die­ci minu­ti fa era­va­mo a New York… cosa è suc­ces­so? Il moder­no è figlio dell’antico, l’Occidente è figlio del­la Magna Gre­cia, non è così?

Per­cor­ro avvi­li­ta i vico­li late­ra­li, goc­ce di sudo­re ora scen­do­no lun­go la schie­na, ma qual­co­sa improv­vi­sa­men­te rie­sce a dar­mi i bri­vi­di: è una sara­ci­ne­sca abbas­sa­ta, dove Sal­va­dor Dalì, pro­prio lui che in cor­so Maz­zi­ni ha lascia­to un magni­fi­co San Gior­gio e il dra­go, dice così:

“Istrui­te­vi. Avre­mo biso­gno di tut­ta la nostra intelligenza.”

Vor­rei subi­to alza­re la sara­ci­ne­sca e ormeg­gia­re in quel­lo spa­zio una nuo­va Pic­cio­let­ta Bar­ca! C’è biso­gno di tut­ta l’intelligenza pos­si­bi­le per ricu­ci­re Cosen­za, la Cala­bria, l’Italia, il mon­do inte­ro. L’intelligenza di tut­ti. Ma l’intelligenza va istrui­ta, for­gia­ta, con­vo­glia­ta al bel­lo e al bene. I bam­bi­ni in Cala­bria han­no gli occhi gran­di e neri, pro­fon­di come poz­zi, si vede subi­to che sono intel­li­gen­ti: d’altronde sono pro­ni­po­ti dei Gre­ci, nipo­ti di qual­che anzia­no che anco­ra par­la un dia­let­to gre­co. I Gre­ci lo han­no teo­riz­za­to il bel­lo e buo­no, ne han­no cari­ca­to le loro flot­te curio­se e corag­gio­se e lo han­no espor­ta­to e, quan­do han­no scel­to la Cala­bria come espan­sio­ne del­le loro men­ti e del loro cuo­re, non si sono sba­glia­ti e han­no semi­na­to per l’eternità. 

È figlia loro la signo­ra che gesti­sce la pic­co­la Taver­na di Staì­ti: bevia­mo un caf­fè e quan­do le chie­dia­mo il con­to, ci rispon­de che non dob­bia­mo nul­la: ci è gra­ta per la nostra visi­ta nel­la sua ter­ra e come segno di rico­no­scen­za, ce lo offre lei il caf­fè. È figlio loro il vec­chio signo­re, ex guar­dia fore­sta­le, che ci vie­ne in aiu­to quan­do in una stra­da di cam­pa­gna imper­via e pie­na di rovi (nes­sun car­tel­lo ne segna­la­va lo sta­to e lo stu­pi­do navi­ga­to­re ci ha con­dot­to deci­so in quel­la dire­zio­ne!) buchia­mo una gom­ma: ci trai­na con il suo fuo­ri­stra­da, ci aiu­ta sot­to il sol leo­ne e quan­do gli chie­dia­mo, gra­ti, se pos­sia­mo alme­no offri­gli una bibi­ta fre­sca, ci rispon­de che è suo dove­re acco­glie­re e aiu­ta­re chi è fore­stie­ro. Lo so, si chia­ma filos­se­nia e l’hanno inven­ta­ta i Gre­ci. È anco­ra figlio loro quell’edicolante che, veden­do­ci vaga­re a ora di pran­zo fra le stra­de bol­len­ti di quel­la per­la moz­za­fia­to che è Ros­sa­no, dove i turi­sti si atten­do­no solo dopo le sei, tele­fo­na a un cono­scen­te che ha un pic­co­lo nego­zio di ali­men­ta­ri e gli chie­de di pre­pa­ra­re qual­co­sa per i suoi nuo­vi ami­ci, poi pren­de la mac­chi­na e ci accom­pa­gna fino a lì.

E la cop­pia del bed and break­fa­st di Gera­ce che, dopo una bel­lis­si­ma cena insie­me sot­to il loro per­go­la­to, ci chia­ma il gior­no dopo dicen­do di ripas­sa­re a pren­de­re dei vaset­ti di con­ser­ve che han­no pre­pa­ra­to per noi; e la signo­ra dell’albergo nel­la Sila che ci par­la acco­ra­ta del­la sua ter­ra, ci spie­ga, ci pre­sen­ta il suo “otti­mi­smo con­sa­pe­vo­le” che non è otti­mi­smo inge­nuo ma nean­che pes­si­mi­smo: sono figli dei Gre­ci, sobri, gen­ti­li ma non inva­den­ti, aman­ti del bel­lo, orgo­glio­si, corag­gio­si, giusti.

Ho riflet­tu­to recen­te­men­te, gra­zie allo scrit­to di un ami­co, che “crea­tu­ra”, eti­mo­lo­gi­ca­men­te, è un par­ti­ci­pio futu­ro lati­no e ho subi­to pen­sa­to che, allo­ra, anche “cul­tu­ra” lo è: c’è inten­zio­na­li­tà nel par­ti­ci­pio futu­ro, pro­get­ta­zio­ne, spin­ta in avan­ti, pro­gram­ma­zio­ne, desi­de­rio, visio­ne. E il ver­bo colo, di cui cul­tu­ra è appun­to il par­ti­ci­pio futu­ro, signi­fi­ca col­ti­va­re, ave­re cura, ador­na­re, ma anche abi­ta­re, fre­quen­ta­re, ono­ra­re, cele­bra­re. Que­sta è la cul­tu­ra che dob­bia­mo inse­gna­re ai bam­bi­ni, quel­la che nasce­rà dall’intelligenza uni­ta all’istruzione: nasce­rà sem­pre nuo­va, per­ché la cul­tu­ra guar­da al pas­sa­to per spa­lan­car­si sul futu­ro: nasce­rà per pren­der­si cura di Cosen­za vec­chia e svi­lup­pa­re ulte­rior­men­te la nuo­va; per ono­ra­re i bron­zi di Ria­ce e crea­re uomi­ni bel­li e for­ti come loro, per risa­na­re le lace­ra­zio­ni fra ordi­ne e disor­di­ne, per cuci­re gli strap­pi fra cura e incu­ria, fra puli­zia e spor­ci­zia, fra giu­sti­zia e illegalità.