E appro­dia­mo nel­la oggi mar­to­ria­ta ter­ra di Pale­sti­na, apren­do il libro dei tan­ti libri, come sug­ge­ri­sce il suo nome Βιβλία, sem­pli­ce­men­te il plu­ra­le del­la paro­la gre­ca libro.
La sto­ria del­la crea­zio­ne è nota a tut­ti nel­la ver­sio­ne del pri­mo capi­to­lo, dei pri­mi ver­set­ti del pri­mo libro del­la Bib­bia, la Genesi:

“In prin­ci­pio Dio creò il cie­lo e la ter­ra. Ora la ter­ra era infor­me e deser­ta e le tene­bre rico­pri­va­no l’a­bis­so e lo spi­ri­to di Dio aleg­gia­va sul­le acque. Dio dis­se: «Sia la luce!». E la luce fu.”

In sei gior­ni, Dio crea tut­to, uomo com­pre­so e il set­ti­mo gior­no si pren­de il suo meri­ta­to ripo­so. Alla fine di ogni gior­no è sod­di­sfat­to, vede che la sua ope­ra è buo­na e sem­bra subi­to voler­le bene: si instau­ra subi­to un lega­me fra crea­to­re e crea­tu­ra che vie­ne chia­ma­ta per nome. “Dio dis­se” è una bel­lis­si­ma imma­gi­ne che ci dice che ognu­no di noi esi­ste nel momen­to in cui gli vie­ne dato un nome: que­sto è tan­to vero, che una mam­ma e un papà, ancor pri­ma di vede­re il fac­ci­no di loro figlio, pri­ma di cono­scer­lo di per­so­na, di strin­ger­lo fra le brac­cia, si pre­oc­cu­pa­no di sce­glie­re un nome per lui, un nome che ini­zial­men­te non sve­la­no al mon­do per­ché cosa pre­zio­sa e inti­ma. Ognu­no di noi spe­ri­men­ta la bel­lez­za di esse­re chia­ma­to per nome e, al con­tra­rio, l’umiliazione di esse­re davan­ti a una per­so­na che mai si ricor­da come ci chia­mia­mo, maga­ri dopo che lo abbia­mo det­to die­ci volte…

Rispet­to all’opera babi­lo­ne­se e a quel­la gre­ca, la Bib­bia cer­ta­men­te è poste­rio­re, ben­ché il tema del­la sua data­zio­ne sia com­ples­sis­si­mo: per que­sti capi­to­li del libro del­la Gene­si (1–11) dovrem­mo esse­re intor­no al V seco­lo avan­ti Cri­sto, nel momen­to in cui il popo­lo ebrai­co vive il suo esi­lio a Babi­lo­nia, là dove pro­li­fe­ra­va­no miti del­la crea­zio­ne, come l’Enuma Eliš. Fino ad allo­ra, effet­ti­va­men­te, gli Ebrei non si era­no pre­oc­cu­pa­ti di dare la pro­pria ver­sio­ne dei fat­ti, come se il tema non li inte­res­sas­se poi mol­to. Quan­do sono pri­gio­nie­ri dei Babi­lo­ne­si e ascol­ta­no le loro favo­le, ecco che col­go­no l’occasione per dipin­ge­re un qua­dro dal­le tin­te assai più dol­ci: il loro dio ha crea­to il mon­do con l’affetto di un padre che chia­ma tut­to e tut­ti per nome.

Ma c’è un’altra ver­sio­ne dei fat­ti, assai meno nota, rac­con­ta­ta nel capi­to­lo otta­vo del libro dei Pro­ver­bi: la data di ste­su­ra è più o meno con­tem­po­ra­nea a quel­la del­la Gene­si, o poco più tar­da. È una ver­sio­ne più bre­ve, dove una voce fem­mi­ni­le rac­con­ta così:

“Il Signo­re mi ha crea­to all’i­ni­zio del­la sua attività,
pri­ma di ogni sua ope­ra, fin d’allora.
Dal­l’e­ter­ni­tà sono sta­ta costi­tui­ta, fin dal prin­ci­pio, dagli ini­zi del­la terra.
Quan­do non esi­ste­va­no gli abis­si, io fui generata;
quan­do anco­ra non vi era­no le sor­gen­ti cari­che d’acqua;
pri­ma che fos­se­ro fis­sa­te le basi dei mon­ti, pri­ma del­le colline,
io sono sta­ta generata.
Quan­do anco­ra non ave­va fat­to la ter­ra e i campi,
né le pri­me zol­le del mondo;
quan­do egli fis­sa­va i cie­li, io ero là; quan­do trac­cia­va un cer­chio sull’abisso;
quan­do con­den­sa­va le nubi in alto, quan­do fis­sa­va le sor­gen­ti dell’abisso;
quan­do sta­bi­li­va al mare i suoi limiti,
sic­ché le acque non ne oltre­pas­sas­se­ro la spiaggia;
quan­do dispo­ne­va le fon­da­men­ta del­la terra,
allo­ra io ero con lui come archi­tet­to ed ero la sua deli­zia ogni giorno,
dilet­tan­do­mi davan­ti a lui in ogni istan­te; dilet­tan­do­mi sul glo­bo terrestre,
ponen­do le mie deli­zie tra i figli del­l’uo­mo.” (Pro­ver­bi 8, 22–31)

Chi sarà mai que­sta don­na, così inti­ma con il suo dio? Le ipo­te­si dei ragaz­zi sono le più dispa­ra­te e nes­su­no, com­pren­si­bil­men­te, arri­va a dire che si trat­ta del­la Sapien­za: Dio crea il mon­do, duet­tan­do con l’amica archi­tet­to, che è la sua deli­zia ogni gior­no. Sem­bra di veder­li lavo­ra­re fian­co a fian­co, in uno scam­bio di sor­ri­si di com­pia­ci­men­to sod­di­sfat­to. «Come fac­cia­mo la mon­ta­gna? Dove fis­sia­mo il con­fi­ne del mare?» «Met­ti­lo qua, dio, così l’acqua non som­mer­ge la spiag­gia». La crea­zio­ne del mon­do, in Pro­ver­bi, è un gio­co d’intesa a quat­tro mani, un can­to a due voci. Nel mito ebrai­co, que­sto duet­to col­pi­sce par­ti­co­lar­men­te, per­ché gli Ebrei era­no mono­tei­sti: un solo dio e pure gelo­so, ogni altro ogget­to di vene­ra­zio­ne era ido­lo e anda­va annientato.
Eppu­re in que­sto rac­con­to, Dio non è solo. «Per­ché le cose bel­le, si crea­no in due» – dice Eli­sa­bet­ta; «e anche un gio­co diver­ten­te deve ave­re alme­no due par­te­ci­pan­ti» – aggiun­ge Yasmine.

Non solo: la secon­da voce è fem­mi­ni­le: ecco che, anche per gli Ebrei, come per Babi­lo­ne­si e Gre­ci – dice Gabrie­le – c’è un maschi­le e un fem­mi­ni­le, dato che la sapien­za è don­na.  Sì, que­sta è la più bel­le del­le ana­lo­gie nei tre miti, che ritor­na anche in un testo, come la Bib­bia, dove Dio appa­re sem­pre maschile.
«Non c’è mai vio­len­za nel rac­con­to ebrai­co, è l’unico dove non muo­re nes­su­no» – sot­to­li­nea David. Veris­si­mo. Men­tre la crea­zio­ne babi­lo­ne­se e quel­la gre­ca han­no anche un for­te ele­men­to con­tro, la crea­zio­ne ebrai­ca è solo con.

Le paro­le che gui­da­no, nei diver­si miti, la crea­zio­ne dell’universo, del mon­do e dell’uomo – amo­re, odio, ami­ci­zia, invi­dia, desi­de­rio, sospet­to, intel­li­gen­za, sapien­za – non sono solo paro­le e non sono sem­pli­ci sen­ti­men­ti dell’animo: sono ener­gia allo sta­to puro, capa­ci di inne­sca­re, nel bene e nel male, feno­me­ni poten­ti e irre­ver­si­bi­li. Ognu­na di esse ha la stes­sa for­za dirom­pen­te di quel­la tre­men­da esplo­sio­ne da cui ha pre­so avvio il nostro sca­vo nel­le pro­fon­di­tà del­la paro­la dell’anno.